anche questa è demoCraxia?

foto di Yogi58

detto da chi Craxi l’ha votato per anni e ha creduto nell’idea del socialismo.
ha avuto un peso in Italia, e il suo non è stato solo il peso specifico di quello che TUTTI hanno rubato.
non ha sicuramente sbagliato tutto e soprattutto il ricordo e la percezione di quello che poteva essere e di quello che poteva fare per l’Italia mi fa ancora rabbia, ma: perché questo desiderio improvviso di riabilitazione?
solo per la coincidenza dei dieci anni dalla morte?
non sarebbe meglio evitare di ricordarci il periodo dal quale siamo usciti?
o meglio ancora, non sarebbe meglio ricordarci il periodo dal quale siamo usciti per fare ancora un po’ di pulizia?

preferisco la coerenza della moglie, anche se non mi è mai stata troppo simpatica, ma non venga a cercare di impietosirmi con quei suoi miseri 5.127 euro al mese di pensione: c’è chi campa con molto, molto, molto meno.

il furore del quarto stato

La foto è solo di qualche giorno fa, le parole che seguono, invece, sono state scritte oltre settant’anni fa, anche se sembrano di ieri.

“E la pioggia continuava implacabile, e l’acqua inondava le strade, perché le fogne risultavano incapaci di portarla via.
Allora dalle tende, dai cascinali affollati, uscivano, nei loro stracci, gruppi d’uomini gracili con le scarpe ridotte a viscida polpa; e guazzavano alla volta dei paesi, o dei negozi di campagna, per mendicare: mendicare cibo o sussidi. O per provare a rubare. E sotto questa suprema degradazione cominciò a fermentare il furore della disperazione. D’altra parte, nei piccoli paesi, anche la compassione che gli abitanti dapprima sentivano verso i nomadi fradici, prese a convertirsi in furore; e il furore contro gli affamati si convertì a sua volta in paura degli affamati. Allora gli sceriffi reclutarono nuovi agenti a frotte, e s’affrettarono a commissionare ingenti forniture di fucili, di gas lacrimogeni, di munizioni. E gli affamati s’accalcavano nei vicoletti dei retrobottega per mendicare un pezzo di pane o qualche avanzo di verdura, o all’occasione, per rubare.
Frenetici, i pezzenti venivano a bussare alle porte dei medici; ma il medico aveva sempre troppo da fare. E i pezzenti si riducevano a lasciar detto nelle botteghe di campagna di far venire il coroner col carro funebre. E il carro arrivava, s’accostava a marcia indietro nel fango, e si portava via i morti.
E la pioggia continuava incessante e i fiumi rompevano gli argini e dilagavano in campagna.
Rintanati negli umidi fienili o nei ripostigli annessi alle case coloniche, la fame e il terrore generarono finalmente il furore. E allora anche i ragazzi si decisero a uscire non per mendicare, ma per rubare, e gli uomini indeboliti li seguirono per cercar di rubare. E gli sceriffi reclutavano nuovi agenti e ordinavano nuovi fucili. E la gente che viveva comoda nelle case al riparo dalle intemperie dapprima sentì compassione e poi disgusto e finalmente odio contro i nomadi pezzenti.
Nei fienili inzuppati le donne ammalate di polmonite mettevano al mondo le loro creature, i vecchi si rannicchiavano negli angoli e lì si lasciavano morire, accartocciati su se stessi così che il coroner non era più in grado di distenderne le membra irrigidite. Di notte i frenetici pezzenti irrompevano apertamente nei pollai, e si portavano via i polli schiamazzanti. Se qualcuno li faceva segno a colpi di fucile non correvano via, non cercavano di nascondersi, ma continuavano a diguazzare con la stessa andatura di prima, e se colpiti si lasciavano stancamente cadere nel fango.

La pioggia cessò. Sui campi restò l’acqua, a riflettere il grigio del cielo, e tutta la terra era un murmure d’acqua corrente. E i pezzenti uscivano dai loro covi, dai fienili e dalle stalle e accoccolati contemplavano ala terra inondata, silenziosi, o parlando con una tragica calma.
Niente lavoro fino a primavera. Niente lavoro.
Niente lavoro…niente denaro, niente cibo.
Ma, dico io, chi ha una pariglia di cavalli, e se ne serve per arare, per coltivare, non si sognerebbe mai di metterli fuori dalle stalle e lasciarli morire di fame, quando manca il lavoro nei campi.
Ah, ma quelli sono cavalli…noi siamo uomini.
Le donne osservavano i mariti, per vedere se questa volta era proprio la fine. Le donne stavano zitte e osservavano. E se scoprivano l’ira sostituire la paura nei volti dei mariti, allora sospiravano di sollievo. Non poteva ancora essere la fine. Non sarebbe mai venuta la fine finché la paura si fosse tramutata in furore.”

(Furore – John Steinbeck – 1939)